Nochebuena y buenas vidas

Dejenme ser el ladron de esos sentimientos tan nobles que a veces no saben mostrar.

Dejenme quitarles un poco de buen humor a aquellos amigos que les sobra, y darle un poco a aquellos que les cuesta esbozar una sonrisa.

Dejenme pedirles prestado las ganas de vivir y solo dejarlas al pie del arbolito de quienes solo piensan en no estar.

Solo prestenme su espiritu de lucha, para los momentos adversos.

A quien quiera les doy mi sonrisa, para contagiar a los que no saben como sonreir, y a los que sonrien mucho mas que yo, les pido un poco para los momentos en los que nose como pintar una carita contenta.

Presten sus brazos para construir un mundo mejor y para todos.

Empiecen a creer, en ustedes mismos, en nosotros, en que se puede cambiar el mundo.

Piensen en cambiar el mundo, y no solo nuestro pequeño mundo personal.

Regalen la magia que habita en sus almas, transformenla en arte contagioso y sin limites.

Mirense, observense, y recorran el alma del otro y comprobaran que todos buscamos lo mismo.

Piensen, sientan, y luego existan.

En estas fiestas les deseo lo mejor a todos. Les deseo que sean muy felices o por lo menos que este sea el punto de partida para echar por la borda a la infelicidad.

¡Este es tu beso de despedida! ¡Perro!

Se han visto volar un par de zapatos, que casi invisibles por su velocidad, le rompen la cabeza al cretino.
Igualmente, nada hubiera cambiado si esos calzados violentos se estrellaban contra la burlona boca del canalla, ya que los años de saqueo, bandidaje y de robo, del ejército imperial de ocupación yanqui, no iban a borrarse de la memoria de nuestra historia por una cuestión de puntería. Las toneladas salvajes de bombas ya han caído sobre Bagdad. Los misiles de los profetas de la “libertad” ya han masacrado a un pueblo indefenso y los ejércitos de ocupación han usurpado ya, un territorio que no les pertenece y en donde se quedarán por mucho más tiempo, hasta el día que los tentáculos del pulpo imperialista, no tengan nada más que saquear y robar.
La digna, pero estéril, actitud del periodista iraquí, que arrojó el día de ayer, sus dos zapatos contra la inhumanidad de George Bush, al grito de ¡éste es tu beso de despedida! ¡Perro! merece igualmente una aprobación solo por el hecho de querer dañar el rostro del “perro” invasor. Fue una exteriorización de la ira, de la indignación, de la impotencia de querer vengar tanta muerte, tanta burla y tanta infamia, que se le ha obligado sufrir a un pueblo, solo por el hecho, de que los intereses del imperio demandan el saqueo de la nación iraquí.
Este hecho, la agresión de un civil al presidente de una nación, hecho grave en sí en cuanto a la cuestión diplomática se refiere, de todos modos se nos presenta como una nota de color, como se le suelen llamar a cuestiones estúpidas y sin trascendencia en los medios de comunicación, como un hecho casi sin importancia, debido a que el contexto histórico en el cual se desarrolló dicho ataque, es infinitamente más grave, que un par de zapatos en el aire, en busca de un rostro. Hay un contexto de sangre inocente derramada, destrucción, muerte, mentiras que dieron origen a una invasión injustificable, que no puede tapar ningún zapato que vuele en dirección a la cara de cualquier mandatario del Globo. Hay un trasfondo de saqueo descarado, que la potencia número uno del mundo viene ejerciendo en Iraq desde el año 2003, cuando en base a mentiras de las más disparatadas e increíbles, se lanzó a una de las tantas aventuras bélicas de su historia, declarando ésta guerra que ha provocado, la destrucción de un país, el desprecio hacia una cultura milenaria y el intento de la imposición de la cultura invasora, el agudizamiento de los conflictos internos entre distintas etnias, generando el estallido de una violenta guerra civil, y la muerte de cientos de miles de civiles entre otras cosas.
No pretendo historiar, el prontuario asesino de la nación que ama sumar estrellas en su bandera; el prontuario de la nación que cometió el hecho más monstruoso, aberrante, violento y bestial de la historia, en Hiroshima y Nagasaki, cuando hizo estallar sobre ciudades pobladas de civiles dos bombas nucleares innecesarias para el curso de la segunda guerra mundial que ya estaba en plena etapa de culminación, con "el eje" derrotado, y con el Japón rendido. No aceptaron la rendición nipona, y en claro deseo de imponerle al mundo su terror, y a establecerse como primera potencia mundial, cometieron ese bárbaro y criminal acto que devastó dos ciudades enteras, en plena hora pico, cuando la gente iba a sus trabajos, y los niños a sus escuelas.
No pretendo ahora escribir sobre la guerra del golfo, (primer intento de Estados Unidos en sus apetitos petroleros en Iraq), sobre la guerra de Afganistán, sobre la guerra de Vietnam, sobre la guerra de Corea, sobre el Plan Cóndor (plan de inteligencia ideado por la CIA con el objetivo de imponer en Latinoamérica en la década de los 70, regimenes militares que respondieran a sus intereses económicos y políticos, y que sirvieran para luchar contra los movimientos de izquierda surgidos en la región). No pretendo hablar ahora sobre Nicaragua, El Salvador, el Plan Colombia, Panamá, el golpe de Estado a Chávez en Venezuela, el intento de golpe de Estado a Evo Morales en Bolivia, el robo de territorio a México, la base de Guantánamo, o el bloqueo imperdonable a Cuba desde hace 46 años. Ni sobre ninguna de éstas recurrentes maniobras, que Estados Unidos ha utilizado a lo largo de su historia, con el fin de querer mantener y extender sobre el globo su área de dominio e influencia, saqueando los recursos naturales de las naciones subdesarrolladas, construyendo un mundo, a su imagen y semejanza.
No pretendo escribir sobre nada de eso, mi único objetivo en este escrito, es de una sencillez elemental, que es dejar plasmado mi lamento, porque ese zapato no hubiera hecho sangrar el inmundo rostro del villano, y mi deseo, de que ese calzado, se reproduzca, se multiplique infinitamente, y que en una bonita y extraña metamorfosis, se convierta algún día, en piedras, en cascotes, bombas molotov, en balas justicieras, en toda clases de elementos contundentes, que arrojadas por manos heroicas, pudieran matar y ajusticiar a canallas como Bush.

Flaco

Caso Gaspar (cuento de Elsa Bornemann)

Aburrido de recorrer la ciudad con su valija a cuestas para vender —por lo menos— doce manteles diarios, harto de gastar suelas, cansado de usar los pies, Gaspar decidió caminar sobre las manos. Desde ese momento, todos los feriados del mes se los pasó encerrado en el altillo de su casa, practicando posturas frente al espejo. Al principio, le costó bastante esfuerzo mantenerse en equilibrio con las piernas para arriba, pero al cabo de reiteradas pruebas el buen muchacho logró marchar del revés con asombrosa habilidad. Una vez conseguido esto, dedicó todo su empeño para desplazarse sosteniendo la valija con cualquiera de sus pies descalzos.

Pronto pudo hacerlo y su destreza lo alentó.

—¡Desde hoy, basta de zapatos! ¡Saldré a vender mis manteles caminando sobre las manos! —exclamó Gaspar una mañana, mientras desayunaba. Y —dicho y hecho— se dispuso a iniciar esa jornada de trabajo andando sobre las manos. Su vecina barría la vereda cuando lo vio salir. Gaspar la saludó al pasar, quitándose caballerosamente la galera:

—Buenos días, doña Ramona. ¿Qué tal los canarios? Pero como la señora permaneció boquiabierta, el muchacho volvió a colocarse la galera y dobló la esquina.

Para no fatigarse, colgaba un rato de su pie izquierdo y otro del derecho la valija con los manteles, mientras hacía complicadas contorsiones a fin de alcanzar los timbres de las casas sin ponerse de pie. Lamentablemente, a pesar de su entusiasmo, esa mañana no vendió ni siquiera un mantel. ¡Ninguna persona confiaba en ese vendedor domiciliario que se presentaba caminando sobre las manos!

—Me rechazan porque soy el primero que se atreve a cambiar la costumbre de marchar sobre las piernas... Si supieran qué distinto se ve el mundo de esta manera, me imitarían... Paciencia... Ya impondré la moda de caminar sobre las manos... —pensó Gaspar, y se aprestó a cruzar una amplia avenida.

Nunca lo hubiera hecho: ya era el mediodía... los autos circulaban casi pegados unos contra otros. Cientos de personas transitaban apuradas de aquí para allá.

—¡Cuidado! ¡Un loco suelto! —gritaron a coro al ver a Gaspar. El muchacho las escuchó divertido y siguió atravesando la avenida sobre sus manos, lo más campante.

—¿Loco yo? Bah, opiniones...

Pero la gente se aglomeró de inmediato a su alrededor y los vehículos lo aturdieron con sus bocinazos, tratando de deshacer el atascamiento que había provocado con su singular manera de caminar. En un instante, tres vigilantes lo rodearon.

—Está detenido —aseguró uno de ellos, tomándolo de las rodillas, mientras los otros dos se comunicaban por radioteléfono con el Departamento Central de Policía. ¡Pobre Gaspar! Un camión celular lo condujo a la comisaría más próxima, y allí fue interrogado por innumerables policías: —¿Por qué camina con las manos? ¡Es muy sospechoso! ¿Qué oculta en esos guantes? ¡Confiese! ¡Hable!

Ese día, los ladrones de la ciudad asaltaron los bancos con absoluta tranquilidad: toda la policía estaba ocupadísima con el “Caso Gaspar —sujeto sospechoso que marcha sobre las manos”. A pesar de que no sabía qué hacer para salir de esa difícil situación, el muchacho mantenía la calma y —¡sorprendente!— continuaba haciendo equilibrio sobre sus manos ante la furiosa mirada de tantos vigilantes.

Finalmente se le ocurrió preguntar:

—¿Está prohibido caminar sobre las manos?

El jefe de policía tragó saliva y le repitió la pregunta al comisario número 1, el comisario número 1 se la transmitió al número 2, el número 2 al número 3, el número 3 al número 4... En un momento, todo el Departamento Central de Policía se preguntaba: ¿ESTÁ PROHIBIDO CAMINAR SOBRE LAS MANOS? Y por más que buscaron en pilas de libros durante varias horas, esa prohibición no apareció. No, señor. ¡No existía ninguna ley que prohibiera marchar sobre las manos ni tampoco otra que obligara a usar exclusivamente los pies!

Así fue como Gaspar recobró la libertad de hacer lo que se le antojara, siempre que no molestara a los demás con su conducta. Radiante, volvió a salir a la calle andando sobre las manos. Y por la calle debe encontrarse en este momento, con sus guantes, su galera y su valija, ofreciendo manteles a domicilio... ¡Y caminando sobre las manos!

No habia mucho para contar, entonces decidi postear este pequeño cuento de Elsa Bornemann, que estuvo censurado por los innombrables de la decada del 70, para pensar y para que aprecien las sutiles metaforas que usa la autora para mostrar a "alguien distinto".

La dicha no es cosa alegre

La suerte de los hermanos no era la misma.
Definitivamente a los ojos de la sociedad Jorge había nacido con una estrella y Fidel había nacido estrellado.
La vida de ambos había sido muy distinta, las oportunidades de cada uno, incluso eran hijos de distinto padre (quizás esta sea la clave de tanta desigualdad).
Los años pasaron y cual dos iceberg en el medio del océano, estos se distanciaron. Jorge siempre afortunado y con su “Dios Blanco” dándole fortuna y soledad por doquier. Fidel en cambio peleaba con la vida y con la muerte, su “Dios Negro” lo exigía mas de lo que podía y lo único que recibía a cambio eran la comida justa como para tirar para el día siguiente, una familia y un grupo importante de amigos… y también algunas postales de bonitos y exóticos lugares del mundo que siempre le enviaba su hermano, haciéndole acordar que había “gente afortunada” en el mundo.

Después de la excesiva ingesta de coñac, George (así lo llamabas sus allegados) se retiro casi sin decir palabra de la mesa en la cual estaba sentado. Con un gentil “Buenas noches” después de la ultima entrada, alcanzó para sortear a los que esa noche habían compartido una de sus peores partidas de poker de los últimos años.
Solo, ya en su cuarto, se quito el moño, se desabrocho los primeros botones de la camisa, se quito los zapatos y acto seguido se dejo caer sobre el sommier que predominaba el campo visual del cuarto.
Cayó en un sueño profundo y pronto empezó a navegar en pesadillas horribles para el, perdida de propiedades, caída de las acciones de sus empresas, partidas y partidas de poker perdidas que lo acercaban al endeudamiento, números en rojo giraban en su cabeza, rasguñaba su almohada desesperado de solo pensar en tener que trabajar. Entre sollozos consiguió despertarse y ver que todo había sido una pesadilla, una horrible pesadilla capitalista.
Miro de reojo a su costado y vio entre las sabanas a su Dios, y supo volver a dormirse, con la certeza de que no era tan “blanco”, y que algún día su estrella se apagaría.

Paradójicamente, en algún barrio de la Capital Federal, su hermano, trataba de dormir, entre pesadillas y ladridos de perros. Su cama no se parecía en nada al sommier de Jorge, su cama era dura, incomoda, y compartida. Su mujer lo mimaba siempre que podía y Jorge no tenía conocimiento de lo que era eso.
Las pesadillas eran poco frecuentes en Fidel y nada tenían que ver con el alto vuelo de las pesadillas de jorgito. El se debatía entre asaltos, balas, despidos, secuestros y todo hecho delictivo que nada tiene que ver con el primer mundo en el que vivía su hermano.
Sobresaltado se despertó, vio a su lado a su mujer placidamente dormida y cuando volteo la cabeza vio a los pies de la cama a su Dios, que lo miraba y supo volver a dormirse con la certeza de que era tan “negro” y que su estrella pronto iba a empezar a brillar.

Encima del meadero

A veces el mero devenir nos avasalla. A veces estamos tan mal que hasta nos cuesta captar un para qué. Siempre tenemos alguna angustia subyacente.
En el baño del subsuelo de un bar sito en la esquina de Sarmiento y Rodriguez Peña, encima del meadero, hace ya varios años, se podía encontrar una frase escrita que decía "Todo es fugaz". La primera vez que la vi no le presté atención, pero luego la analicé con serenidad un tiempito, y realmente comencé a sentir que aquel pensamiento me ayudaba mucho para relativizar algunas cosas duras que me estaban sucediendo.
Dos años más tarde, volví al mismo bar, bajé a mear y leí nuevamente esa frase que ya había olvidado. "Todo es fugaz". Y otra vez relativicé mi hiriente circunstancia. A decir verdad, con el transcurso del tiempo en varias ocasiones me sucedió lo mismo en aquel recinto, es extraño porque siempre y sistemáticamente olvidaba la frase, pero al reencontrarme con ella frente a mí, resurgía en mi espíritu aquella laxa sensación de bienestar, como quien pone las cosas en el lugar adecuado, como quien entiende algo. Creo que al mear en bares uno distiende la mente, la pone en blanco mientras la mirada discurre entre fronteras de azulejos o humedades esquineras, y es ese un gran momento para interpretar frases tan sencillas y escurridizas como "Todo es fugaz".
En junio del 2007 volví al bar. Más moderno ya, ahora se llamaba El Celta Bar. Quizá antes también. Fue aquella una gran noche, inolvidable desde cualquier versión. A la hora y media de estadía sobrevinieron las ganas y bajé al toilette. Me dispuse al meo y, por ende, a la introspección. Casi al concluir noté que algo faltaba, observé un poco y caí en cuenta de que finalmente habían borrado la legendaria frase que decoró el recinto por más de una década, escrita con un indeleble pseudo eterno. Nada mejor que su ausencia para comprobar su veracidad. Y volví a relativizar todo.

Orlando.-

La muerte y yo

...."algun dia pronto, una de mis vidas, va querer matarme y lo va a lograr"...

Indio Solari

Todo me trae hasta aquí. Algunos pedidos para que escriba algo, algunos comentarios de otros posteos que recuerdo, que me hace sentir que defraudo a alguno de mis lectores, algunos discos que vengo escuchando, etc.
Lo cierto es que me traen aquí, aun sin tener nada que decir, o mejor dicho, teniendo mucho que decir, pero no sabiendo como y por lo tanto, esta no va a ser la excepción. No habrá novedades sobre las heridas que nunca mas cerraran, heridas visibles para aquel que me conocen pero que aun así no saben que las causan.
Así que desviando las miradas, voy a hablarles de cualquier otra cosa.

Alguna vez me felicitaron por que siempre tenia algo que decir en el blog, hoy siento que defraudo a ese tipo. Entonces me plantee hablarles, contarles otra mas de las locuras que acontecen en mi cabeza.

Un pensamiento muy asiduo en mi mente es la muerte, pero no la observo con miedo a ese momento, sino con incertidumbre, por el despues. Por el momento por mas de que piense muy loco que ahi termina todo, lo unico que encuentro como continuidad de esta vida es esto que titulo la transformacion de la materia.
Así como algunos van caminando por la calle y cuentan las baldosas, para pasar el tiempo, yo también tengo esos momentos en los que poso mis ojos y miro las cosas que nos rodean, los árboles, las paredes, los vidrios, los perros que pasan y pienso que en ellos hay alguna parte mía de una vida anterior, o que en mi también hay partes de otra cosa, o de otros tipos. A que voy con esto? Voy al famoso..”del polvo venimos y al polvo vamos”.

Es así, pienso en el momento de la muerte de cualquier ser vivo, y pienso en su cuerpo enriqueciendo la tierra, dándole fuerza y sirviendo de alimento a las cosas que allí crecen, y que a su vez sirven de alimento al siguiente eslabón de la cadena alimenticia. Todo este pensamiento en algún punto es algo obvio y que todos estudiamos en la secundaria. Pero mi pensamiento se centra en la trascendencia y la transformación de la materia a través del tiempo. La locura de pensar que hoy mi fémur, puede ser dentro de 200 años parte de una nave espacial, o parte de la comida que ingieran mis tataranietos en muchos años. O incluso suena loco pensar que un ojo de dinosaurio esta moviendo al bondi que me tome a la mañana. Suena loco, en realidad por que nadie, creo, se detiene a pensar en esto. Y ahora que me lo planteo digo… que será de mi materia de acá a mil años? Ustedes nunca se detuvieron a pensar que será de ustedes de acá a unos cientos de años?

De sueños y cristales

Puedo tildar con las mas ponderables y bellas palabras a la mañana. Pero no por mostrarnos al sol en el cielo, calentando nuestros cabellos, ni por permitirnos oir el suave canto de los pajaros, (aunque todas estas cosas sos maravillosas). La mañana me parece el momento de mayor creatividad del dia. El momento en que hay un grado de despeje tal que la creatividad llega a los limites insospechados de la propia ausencia de limites. A estratos similares a estados de alto consumo de alucinogenos de todo tipo. En fin, la mañana permite que afloren ideas que capaz que en otro momento del dia afloran a medias, o directamente no afloran.

Lo cierto es que hoy como una de esas tantan mañanas, despierto, y en ese estado en que todavia uno llega a distinguir si esta dormido o despierto, empiezo a flashear, o tratar de acordarme como era que se veian las cosas en los sueños. Quiero ser claro, cuando digo como se veian, era justamente eso, como se veian, osea, un tema totalmente ocular. Para aquel que no me conoce, desde los diez u once años que uso gafas y la verdad se me hace imposible vivir sin ellos, puesto que sino no veo ni un elefante a dos metros.

Bueno, el dilema se presenta cuando en ese estado de semi-dormidez trato de acordarme:

Primero: en el sueño usaba anteojos?

Segundo: Como veia? Veia bien, o como milhouse en la famosa escena de "perrito, perrito"?

Debo reconocer que mas de una vez me dormi con los lentes puestos, con la ilusion de comprobar esta duda existencial que alberga mi ser.

Que cosa loca esto de los sueños, pero como decia al comienzo, del post, ahora lo pienso como algo improbable de comprobar. En momentos de desperezarse, en cambio, lo pienso como algo mucho mas facil de comprobar, basta con solo dormirse y ver que pasa. Con, sin anteojos, fijarse, en fin, experimentar. Cuantas veces abre pensado que efectivamente en el sueño se ve bien, o que se ve bien, si duermo con lentes puestos. En fin , infinidad de locuras, propias de los sueños y de lo dificil que es acordarse lo que en ellos ocurre.

Y ahora que lo pienso, que loco estare para pensar que puedo acordarme el detalle de la vision, si muchas veces no me acuerdo ni que sueño, o si sueño o si me corren pesadillas permanentes que no me dejan ver.

Oy oy oy ..... oy oy oy......

Hace dias que vengo pensando en este post, en lo que voy a escribir aqui, y como lo iba a escribir. Perdonen si hay un grado notorio de admiracion en mis palabras a la hora de hablar de un personaje que pronto se van a enterar quien es.

Siempre dentro del tema del rock, o de mis gustos musicales, evaluo el desempeño musical, la entrega, el compromiso con lo que canta, la independencia con la que se maneja el artista, las letras, en fin , un sin fin de condimentos que hacen de un artista, un tipo notable.

Siempre destaco a la Renga, o a los Redondos, por su independencia, por no tranzar, por su discurso, y por la musica en general. Destaco a bandas como El otro Yo, o a Nekro de Fun people y Bum Bum Kid, que a pesar de no ser de mi agrado su musica, valoro el nivel de independencia y de autogestion con los que se manejan. Valoro al Pity Alvarez, que pese a lo limado que esta, no tiene miedo ni prejuicios de probar sonidos nuevos, respeto su incesante busqueda de innovacion en sus temas.

Pero hay alguien ( me resisto a decir habia), que me despierta una admiracion tremenda, un profundo respeto y una gran pena de que hoy no este fisicamente con nosotros. Si , hablo de vos Korneta Suarez, dueño de una humildad y una simpleza unica, a mi entender el ultimo idealista dentro de lo que es el circuito rockero nacional.

Vos que vendistes el negocio familiar, por cumplir tu sueño de formar una banda de rock, vos que preferistes no tranzar con las discograficas, vos que disfrutabas zapando al lado de los pibes en parque centenario, aun ya disfrutando de cierta fama. Vos que estas tan presente, pero a la vez haces tanta falta en la actual escena rockera.

Vos amigo, que nos enseñastes a no ser cobardes para amar, que nos enseñaeste que eran los Moais, que nos mostrastes que los dueños del poder siempre quieren mas poder, que el miedo de este mundo es esta realidad. Que algun dia volvere en tus ojos y que solo la musica puede darme amor. Que no necesito las luces ni los lujos de la ciudad.

Korneta, no se si vos sabes, pero es gracias a vos que entendimos que esta es nuestra manera de ser feliz, y que debiamos vivir siempre en libertad. Que debiamos perder el miedo al rock and roll. Que si todas las mentes dicen que no, no vale la pena seguir por seguir.

Que las esferas giraban en el cielo y ahora sos una de ellas... Nos enseñastes lo que es el rock, por que vos sos rock , y por eso estas mas presente que nunca.

Pero sobre todo no es enseñastes a QUE NADA DESTRUYA ESTE AMOR.

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Yo soy mi sueño, y vos sos tu sueño

¿Ustedes saben lo que es que un tipo este sentado frente a una computadora durante ocho dias concecutivamente y no salga una puta idea? Mejor dicho, alguna idea sale, pero no seduce ninguna a la hora de llevarla a la pc. Algunas simplemente por que no tienen sentido contarlas, otras por que carecen de originalidad, y la gran mayoria por que son incompletas, e inconexas con las demas ideas que se plantean.

En fin, con el desafio de romper esta mala racha, me siento de nuevo frente al teclado, a ver si podemos armar algo.

Dia 8:

El dia se presenta alentador climatologicamente hablando, los mercados estan en alza, el imperio que ve caerse a pedazos asi mismo, tiene la minima alegria de que las bolsas mundiales siguen en alza. Se juega otra fecha de primera division. El Diego fue elegido tecnico de la seleccion. Macri se salio con la suya y para final del 2009 tendra su propia gestapo en las calles (algo asi como una guardia urbana pero con un grado de Dobermanismo mucho mas fuerte). Y mil y una noticias mas.

El mundo gira a su ritmo, no se detiene, las noticias llueven, nos bombardean. A veces pienso que el mundo es eso, una gran noticia, un fosforo que es utilizado por los medios hasta su extincion y que cuando se extinge, se enciende otro fosforo y otro fosforo y otro y otra noticia mas. Lo cierto es que aunque el mundo se prenda fuego, o naufrague en la busqueda de ese mar calmo que significaria la paz global. Nosotros estamos ahi, siendo generalmente ajenos a ese desenvolvimiento global. Para ser mas grafico, pongamos de ejemplo que el mundo es un gran barco, que su unico objetivo es llegar a puerto (eso siempre y cuando no pensemos que el mundo este dispuesto a naufragar), y nosotros individualmente somos o mejor dicho habitamos un camarote. Lo que pase en ese pequeño camarote es totalmente minusculo al lado del gran barco. El barco no se va a detener jamas, el que muera en su camarote sera reemplazdo por otro tripulante y asi.

Creo que al margen de lo que pase en el mundo, uno libra su batalla personal. No queiro sonar mal, pero uno lee los diarios y dice "que mal estos tipos siguen matando gente en irak" o cosas tales como " mira Messi, firmo un contrato de 64 palos verdes" y la realidad es que a uno no le afectan directamente en lo mas minimo este tipo de cosas. Es cierto que queremos el bienestar global, pero cuando vemos noticias desalentadoras que no nos afectan directamente, que hacemos para cambiarlas? Ovbiamente hay casos de tipos que dejan todo por ir a ayudar a lugares inhospitos y creo que son la gente mas valiente del mundo, pero en general sabemos que no es asi, la gran mayoria de nosotros no somos capaces de invitar ni a comer a un chico que vemos pidiendo por la calle.

Entonces, para ir cerrando, creo que como dijo el Indio, "Dios no esta en los detalles de hoy" y nosotros solamente estamos en nuestros propios detalles.

No hay nada que festejar

Como ustedes bien sabran, en aproximadamente una semana estaremos abordando a otro feriado nacional, pero paradojicamente (al igual que 2 de abril) y como dicen los Cadillacs, no hay nada que festejar. Todos bien sabemos de que se trata el "Dia de la raza", pero mas de 500 años despues seguimos leyendo esto de "festejar el dia de la raza". Buscando un poco en internet, podemos ver que se sigue "festejando", sino miren, lo que postula Wikipedia:

Día de la Raza es el nombre que reciben en la mayoría de los países hispanoamericanos las fiestas del 12 de octubre en conmemoración del avistamiento de tierra por el marinero Rodrigo de Triana en 1492, luego de haber navegado más de dos meses al mando de Cristóbal Colón a lo que posteriormente se denominaría América. En España también se celebra la Fiesta del Pilar y el Día de la Hispanidad.
La fecha marca el nacimiento de una nueva identidad producto del encuentro y fusión de los pueblos originarios del continente americano y los colonizadores españoles.

En otros sitios podemos ver definiciones similares. Yo pregunto, ¿que festejamos? ¿la matanza de los pueblos originarios? ¿el saqueo y la exterminacion de culturas milenarias?

Mas de quinientos años despues este saqueo sigue, disfrazado, pero no menos mortifero, el norte se sigue llevando las riquezas de america latina. Una America Latina que en general esta endeudada con todos los organismos internacional y que sigue siendo explotada hasta el confin de su riqueza por los que ya llevan siglos saqueandola. No hay mejor simbolo de todo esto que nuestra ubicacion geografica, siempre al sur, siempre abajo, siempre alejada.... pero tambien SIEMPRE UNIDA.

Siento que mas que en ningun otro lado del mundo, nuestras fronteras son meramente inutiles, somos todos Americanos. Argentinos, uruguayos, chilenos, brasileños, peruanos, etc, etc, somos todas habitaciones de una misma casa, con sus diferencias y sus roces, pero somos todos parte de esta gran casa que es America Latina.

No quiero hacer un posteo politico, quiero simplemente concientizar, que como hijos de esta tierra no debemos festejar, sino recordar, explicarle a nuestros hijos, informarnos, sobre que fue lo que paso y que es lo que sigue pasando desde hace mas de quinientos años. Podemos tomar tambien el ejemplo de los hermanos venezolanos que desde hace años conmemoran el 12 de octubre como el "Dia de la Resistencia Indigena".

AMERICA LATINA UNIDA, AYER, HOY Y SIEMPRE !!!!!!